Имя | Фамилия | Прозвище
Сказочник, Корвин Стюарт, свое настоящее имя он никому не называет.

Локация Парк Личность | Деятельность Прибывший. Человек. Писатель-фантаст. Возраст | Дата рождения | Пол 32 лет, так и застыл после перемещения. Мужской. Точно. Сам проверял. Связь Имеется у Кролика Ключ OK.

Фото:

Внешность
Не вся серая масса имеет что-то общее с мозгом…
Мозг серый?! Не суть…
Самая верхняя часть тела, по умолчанию – голова, представляет собой не самое примечательное зрелище. Лицо с четко выраженными скулами. Чуть нахмуренные брови и интересной формы пухлые губы. Глаза вечно подкрашивает черными тенями. Считает, что без этого его лицо выглядит не так, как должно. Глаза. Тут отдельная тема.  Его всегда можно узнать по двум признакам. По речи и взгляду. Темные глаза его«горят» помешательством. В них могут отражаться сотни эмоций, сменяющие друг друга резко и непредсказуемо. Но это лишь во взгляде и тот, Сказочник активно прячет ото всех. Старательно ища что-то под ногами или в темном небе, наверно, новое созвездие или потерянное вдохновение. Волосы – важнейший атрибут: они достигают длинной до лопаток, а иногда и ниже, порой, в порыве особой страсти или потерянности, он отрезает их ножом почти под корень, отчего они почти никогда не бывают одной длинны. Борода, отчего-то, застывшая в одной поре на долгие годы, покрывает весь его подбородок. В тайне от себя самого он очень ею гордится. Однако, никогда не признается в этом.
Спускаемся ниже? Увлекательная экскурсия по чужому телу для начинающих извращенцев и юных анатомов. Чуть ссутуленные плечи покрывает идеально гладкая, притягивающая кожа. Выпирающие ключицы довольно привлекательны, торс молодого человека не отличается спортивностью и подтянутостью. Какая разница, как он выглядит для прохожих? Чем невзрачнее, тем лучше для больного на голову неживого-немертвого.
Почти всегда одет в костюм, поверх которого длинный черный плащ, скрывающий всю фигуру.
Характер
Что в имени тебе моем?... А что в характере? Сказочник – пуст. В другом мире его можно было назвать весьма неординарным, непредсказуемым, сумасшедшим. Но здесь, в этом новой, почти никем неизведанном мире – он пуст. Все то, что раньше переполняло его, выплескиваясь наружу чернилами на листе, все это умерло, оставив никем незамеченный след. Он скромен, незаметен, рассеян и немного смущен. Он сторониться людей и всех тех, кто встречается ему на пути. Он боится не их, а те вопросы, что в какой-то момент могут возникнуть у него в голове. Знать правду – сейчас не выход.
Он добр, спокоен, учтив, бесконечно благодарен, но скуп в эмоциях, словах. Его учили доверять, видимо, очень плохо, ведь чтобы поверить, нужно чувствовать или знать, но ничего такого он не испытывает уже давно.
Внутренне сосредоточенный, тщательно анализирующий события, при этом подозревая в действиях других второй смысл, подтекст. Считает важным то, что перед тем как что-либо утверждать или отрицать, нужно предварительно изучить предмет идеологического конфликта и его историю. Он не привык менять свои привычки. А их у него так много.
Ведет себя весьма спокойно и рассудительно, не прочь поболтать, если настроение к этому располагает. Он старается вести себя достойно своего положения. Он никогда не нарушит слово, от чего старается, как можно меньше обещать чего-либо и поэтому следит за своей речью и готов отвечать за свои слова. Некоторые скажут, что он через чур серьезен. Но это значит, что эти многие не общались с ним в спокойное время.
Личностные особенности
Асексуален, испытывают тягу только к своей Музе и то в исключительно творческом процессе. Способен часами смотреть на воду, неважно какую, хотя в стакане, хоть в открытом водоеме. Это помогает ему абстрагироваться. Носит с собой трубку, крайне редко, в минуты великой радости, позволяет себе пару раз затянуться, но не  смотря на столь редкое использование из той самой трубки постоянно идет тонкий дымок.
У Сказочника два состояния – апатия, когда перо не ложиться на бумагу и не появляется ничего нового, и буйство творческой энергии, в такие моменты он агрессивен, почти не контролирует себя, занят лишь процессом. Последний – явление крайне редкое, можно даже сказать, это состояние поймать надо.
Его единственный страх, медленно перетекающий в паранойю – смерть, т.е. умереть, как человек, личность, писатель, превратиться в существо. Потеря Музы - смерть для поэта, аналогичная смерть и для писателя. Только разве что она вдруг решит просто пойти погулять...
Биография
Сказочник – теперь меня зовут так. Я очень давно не помню, что такое солнечный свет, шум волны и тонкий запах роз, украшавший мой балконе в прошлой жизни. Я уже год, как мертв. Вы скажете, что это не возможно, ведь я пишу сам эти строки, но я знаю наверняка – я мертв. Иначе просто и быть не может. Я уже больше года медленно и уверенно существую в пространстве, где единственным светилом является полная, бесконечна бледная и кроваво красная луна. Я чувствую, как она говори со мной, манит меня вновь и вновь в свои холодные, но обжигающие объятья. Я медленно таю. Нежизнь чувствуется в каждом звуке, запахе, цвете. Лишь тонкий, почти незаметный мир, что существует у меня в голове как память прошлого, не дает мне окончательно раствориться в бледных лучах ночного светилы.
Я - Сказочник. Что тут поделать. Мне дано лишь перо и несколько капель чернил. Муза, покорно следующая за мной, медленно плывет, утекает, словно воды сквозь пальцы, но ведь все не вечно, порой, мне приходиться писать кровью, иногда своей, а иногда чужой. Муза любит меня, пусть и по-своему, с характерной только ей – любовью.
Я перестаю ощущать себя человеком, ведь тем, кем я был раньше, мне не стать боле никогда. Разве что во сне, чуть вздрагивая, я мог бы… но я не больше не умею спать.
Я помню прошлое, пусть уже не так четко, как раньше. Память вообще – не вечная подруга, на помощь мне приходит лист и тонкое перо, чуть слышно поскрипывающее от нажатия. Иногда мне кажется, что я уже не существую, что я более или вовсе – мертв. Ведь там, где я сейчас – нет жизни, лишь нескончаемый кошмар, крики и боль.
Я схожу с ума. Нет, я вполне себе серьезно. Ведь мне правда нравится все то, что окружает меня. Я каждый раз позволяю себе насладиться атмосферой, мерцанием серых оттенков, ароматов, наполняющих мир вокруг. Я сравниваю все: прошлое и будущее, реальность и иллюзию, правду и ложь. Я - Сказочник и единственное, что мне остается – это писать. Мое предназначения давно изжило себя, ведь сердце уже почти не бьется. Я не живу, я лишь существую. И пусть, ведь моя книга еще не закончена. И пока мне есть, что заканчивать, я буду существовать, а значит и смогу мечтать.

Пробный пост
Серость и мгла перед глазами, словно весь свет, любого источника, вдруг неожиданно померк, оставляя лишь густую, никем неизведанную пустоту. Мрак, заполняющий все пространство, словно липкий пластилин оседает по контуру предметов, проникает медленно в их саму суть. Сказочник выдохнул, громкой, крайне медленно. Пустота, пронизывающая его уже давно, кажется бессчетное время, которого просто нет, не давало покоя ни душе, если таковая еще осталась, ни бренному телу. Метания между молотом и наковальней, попытка "родить" что-то на свет - черт, просто затянувшиеся роды, а повивальной бабки никто не пригласил. Едва слышный смешок, сорвавшийся с губ в темноте. Лишь дрогнуло пламя свечи, до этого  бывшее не непоколебимым. Казалось, что даже воздух неожиданно зашевелился, начал свое движение, чуть испугавшись этой редкой эмоции.
Смех повторился. Чуть более громче, настойчивее, словно неведанная сила рывком вытолкнула его из груди на свободу, тихим раскатом наполняя помещение. Пламя повело в сторону. голова пошла кругом, появившийся из ниоткуда калейдоскоп мыслей, сменявший картинку каждую секунду, завертел свой меховик.  Все перемешалось в сознании, цвета сменили свой окрас, добавляя новые, яркие, пугающие тона. Понятие Времени, Любви, Судьбы и Счастья, вдруг карточным домиком начали выстраиваться у него в голове.
Любовь – понятие, которое каждый понимает по-своему. У каждого есть объяснение, которое он считает идеальным. Странно только, что услышав свою интерпретацию со стороны, человек поражается своей собственной глупости. Хотя некоторых, честно говоря, совершенно удовлетворяет понимание любви. Наверное, именно этим, некоторые и отличаются от других людей. Людей, по ту сторону занавеса.
Время... Что для нас, простых смертных, сей звучный термин? Лишь мгновение, которое пролетает, с трудом находя отражение в нашей памяти. Время заключается лишь в отрезках на часах, которые человек создал для себя, в попытке укрощения этого пресловутого Времени. Для нас, и каждого, часы пролетают за секунды, годы - еще быстрее. Что остается нам? Лишь смутные воспоминания прошлых дней, самые красочные события. Самые...
Полотно судьбы. Ткань, сотканная небесной ткачихой, которая заботливо вводит одну нить за другой, создавая свои поистине прекрасные, не похожие друг на друга шедевры. И когда одна история заканчивается, и казалось бы, осталась одна золотистая нить, а натренированные руки искусство добавляют к ней еще одну, и потом еще одну, соединяя их в новое плотно, с пока не понятным, хаотичным и лишь Судьбе известным узором. Сейчас же искусница перебирает разные нити в своем сундучке, решая какой узор соткать следующим, выбирая нить, подходящую к тем, что остались от уже сотканного полотна, какая из них заставит сиять их ярче, какая уравновесит, а какая затенит и выделит узор, сделав его более насыщенным. И вот когда нити выбраны, начинается самый интересный и ответственный момент ввода ее в будущий узор. Изящные руки четким и быстрым движением добавляет необходимые нити не оставляя и шанса вернутся к началу. Можно лишь идти до конца, к своей цели.
Любовь – понятие, которое каждый понимает по-своему. У каждого есть объяснение, которое он считает идеальным. Странно только, что услышав свою интерпретацию со стороны, человек поражается своей собственной глупости. Хотя некоторых, честно говоря, совершенно удовлетворяет понимание любви. Наверное, именно этим, некоторые и отличаются от других людей. Людей, по ту сторону занавеса.
Можно сказать, что счастье — это не перманентное состояние. Счастье — это дар свыше. Вознаграждение за пережитые страдания и муки, глоток воздуха, луч света. Ощущение счастья — то, что заставляет подняться и идти вперед. Это и радость, и страх. Во вселенной всё равновесно: на смену дню приходит ночь, в солнечную погоду предметы отбрасывают тень, бодрствование заканчивается сном, холодная зима переходит в жаркое лето. Мы все прекрасно знаем это, осознаем, мы живем по этим законам. И, чувствуя себя счастливым, каждый из нас — тот, разумеется, кто вообще понимает, как устроена жизнь, задумается, к чему это самое счастье его приведет. Мы наслаждаемся счастьем вперемешку со страхом оплаты этих самых счастливых минут. Что будет дальше? Сегодня мы счастливы — не аванс ли это? Может, завтра нас ждет трагедия? Может, сегодняшние минуты счастья даны нам лишь для того, чтобы в последующие часы ада нас согревали хоть какие-то теплые воспоминания? Неизвестно. На эти вопросы ответа не дано. Но согласитесь, иногда просто охота почувствовать себя счастливой, хотя бы на минуту, хотя бы на секунду. Не думая о том, что ждёт нас завтра. Главное сам момент, который нужно лишь суметь удержать на некоторое время.
Едва заметный блеск в глазах в дрожании огня казался безумным. Смех, словно раскат грома, наполнял комнату с определенной регулярность. Руки дрожали, словно не слишком умелый кукловод взялся за марионетку. Действия были резкие, захлебывающиеся, размашисто-напряженные. Сказочник залился прерывистым диким хохотом, словно псих, оказавшийся в шаге от свободы, исполненной мечты; маньяк, которому наконец-то удалось сделать со свой жертвой то, что он так давно хотел получить в итоге.
Тонкие пальцы нащупали перо в темноте, листы бумаги, хаотично разбросанные по столу вдруг сложились в одну стопку, тихий скрип прокатился по помещению, сменяющийся вновь едва слышным смехом. Работа началась, а она требовала максимального сосредоточения. Вновь ощутить вкус крови на губах, пусть своей, пусть болезненной. вновь осознать, что писать - это то, что представляет твою суть, изливают всего тебя миру, вновь не иметь сил сдержать тот поток, что накатывает на тебя, да и не желать этого, а лишь писать, писать, писать, упиваясь каждой запитой, тоня в каждой новой строчке, погружаясь в глубины себя и покидая мир.
А последнему остался лишь тихий редкий смех, едва заметное поскрипывание пера и треск затухающей свечи. Ведь истинному Писателю свет не нужен, пламя внутреннего огня освещает ему бумагу. А сегодня ночью, спустя множества пустоты, Сказочник вновь смог писать. И пусть его ничего не тревожит, ведь в любой момент медленным плавным шагом, накатывающая пустота за ручку с апатией, едва слышно подойдут к нему настолько близко, что вновь поглотят в своей темноте его искорку таланта, спрятав с глаз до нового освобождения.